DESILUSIÓN

Tenía una desilusión incoherente.
Más que poseerla, la presentía rondándole
como una meretriz experimentada.
A veces, dirigía su mirada
hacia vacíos recargados de sí mismos;
vacíos relevantes e irreverentes,
indecisos e imprecisos.
Otras, perseguía el silencio
clandestinamente
tratando de dejar a un lado
su presupuesta omnipotencia,
para así
al resguardo de sus continuas desdicencias,
arrojar los sueños revenidos
al foso de la asiduidad.

Desde allí, las venganzas
tan solo serían
una mera quimera,
un paso inseguro al desacierto

la alevosía del miedo.

©Concha González.
Imagen propia©

EL ESPEJO

Desde hacía un tiempo
hasta su propio reflejo le estorbaba
en los espejos.

Las arrugas del alma
barrían hacia su rostro
las palabras desvencijadas
que rodaban por los suelos.

Barrían:
derrotas decepcionadas
miradas regaladas
poesías insanas
descreencias desatadas.

Su espalda
lucía encorvada por  pesos detraídos
hacia altos desatinos,
mientras  los fracasos oficiales
amasaban sus fortunas
refugiadas tras los párpados caídos.

Y fue entonces,  cuando su boca
comenzó una vida
deshabitada de besos y ruegos
de suspiros,
de disciplinados misterios.

Y, su boca
pasó de vestir su ternura genuina
su virginal posición...
a cubrir sus vergüenzas de líneas finas, rígidas
blanquecinas

sin más ornamentación
que su sórdidos secretos.

©Concha González.
Imagen de la red.

UN DÍA

Un día más se va
instando a la oscuridad
que alumbra las noches,
a habitar ese momento
deshojado de propósitos,
a cerrar las puertas de una vida pretenciosa
a la que nada se le adeuda,
a apretar los sueños contra aquellos ojos
que disfracen su mirada
de prisas conniventes, de eternos inviernos,
de libertades seducidas
por gigolós de labios de acero,

y a huir de esa luz,
cuando sólo ilumine
el cansancio y los duelos.

Un día más
se va,
y en su maleta de ruedas se adivina
algún camino con aroma de destino,
alguna palabra olvidada tras su forro nacarado,
algún silencio indeclarable
en las aduanas de la  vida.

Pero desde lo lejos del alma
desde lo que aún queda en pie
desde lo que aún nos queda por ser y hacer...
se barruntan muchos días hacinados,
en  jaulas metódicas, frías, tediosas.

Se barruntan días
desnudos de eufemismos,
vírgenes de confianzas y de miedos,
de amores y odios,
de llantos y ruegos.
Días que aún desconocen
lo que será de sus veinticuatro horas
de tiempo en el tiempo.

Un día más se va
con la costumbre incoherente
de no regresar jamás.
Se va
con el sabor desconcertante
de la amarga dulzura,
y esa sensación calmada
de la costumbre.

©Concha González.
Imagen propia©

QUIZÁS

Quizás nadie sepa a ciencia cierta
dónde dormirá esta noche.

Quizás, cuando el  sueño rete a  la vigilia
y el presente se desvanezca
comiencen las fantasías, los pasados, las presencias
las ausencias...

a habitar ese tiempo  detenido.


Quizás hoy mis sábanas me sorprendan
buscándome por algún lugar incierto.

©Concha González.
Imagen propia©